Prologue - Nuts and Bolts

par Cole Holden Jeu 8 Jan 2015 - 23:59

[Suggestion de musique d’ambiance: https://www.youtube.com/watch?v=IRLEvSEycIA]

*Tourner le coin. Après, courir et courir. Non, pas par là. De l’autre côté. Ignorer son souffle court. La douleur dans ses jambes. Sinon, ils vous attrapent. Et personne ne veut se faire attraper par les policiers prométhéens. Après, on n’entend plus jamais parler de vous. Plus jamais, jamais, jamais. C’est comme si vous n’aviez jamais existé.*

S: They are faster than you, Master Cole.
- Y-Yes, I know, shut up. And it’s just “Cole”, Screwie. You know that.
S: Yes, Master Cole. Might I suggest an adapted exercise schedule for you to use? If you survive, that is.
- Shut. Up. Screwie!

*Cole se permit un petit rire malgré lui, puis tourna le coin pour entrer dans une ruelle sombre encombrée de déchets divers. Bien sûr, dans les parties supérieures des gratte-ciels de l’oecumenopole de Prometheum, les passerelles et les voies d’accès étaient impeccablement entretenues et parfaitement aménagées. Mais plus on descendait vers la surface de la planète, plus la qualité des aires piétonnières et de l’apparence des bâtiments dégringolait. Cela représentait, en soit, une belle métaphore sur le peuple prométhéen: les riches vivaient confortablement dans leurs tours d’ivoire, écrasant la racaille et les pauvres sous leur poids massif. Mais lorsque les pilliers sur lesquels une société s’appuient pour gravir les échelons pourrissent, celle-ci s’écroule, peu importe la grandeur de ses réussites. Et le poids des prométhéens les plus riches écrasait de plus en plus leurs semblables moins bien nantis. Cole, lui, avait pratiquement toujours vécu parmi la “crasse de la société”. C’était là qu’il se sentait le plus à l’aise, étonnamment. Cétait son travail, de transformer ce que les autres appelaient “déchets” en quelque chose d’utile, parce qu’on peut trouver des richesses même là où on s’en attend le moins. Et c’est ce qui l’avait mis dans l’embarras, aujourd’hui. Ce n’était pas tout à fait légal, après tout, d’exercer le métier de Glaneur.*

S: They are gaining on you, Master Cole.
- I know.
S: They will catch you.
- I KNOW…! Oh, wait. No they won’t.

*Cole détacha un objet rond et métallique de sa ceinture, activa un bouton, puis lança maladroitement le dit objet par-dessus son épaule. Son invention fit un ricochet contre l’un des murs de la ruelle, tomba par terre, émis trois petits bips puis explosa dans un mélange de lumière aveuglante et de fumée blanche épaisse. Screwie, le petit robot cubique volant qu’il avait inventé et qui le suivait partout, émit un petit son appréciatif ressemblant à un sifflement.*

S: Well done, Master Cole. You now have a 23.5647334 % chance of surviving this encounter.
- Thanks for the vote of confidence, Screwie.
S: That is if you don’t trip, of course.
- I know.
S: You always trip, Master Cole.
- Shut up, Screwie.
S: Initiating Mute Sequence.
- Thank you.

*Cole sortit rapidement de la ruelle et prit un court pont suspendu transversal qui l’amènerait vers une place publique dans laquelle il pourrait se fondre dans la masse. Heureusement, ses pas ne résonnaient pas autant sur le béton plat du pont, qui surplombait un labyrinthe de ponts et de rues semblables à ceux de l’étage sur lequel il se trouvait, mais il n’aurait pas eu la même chance s’il avait été dans les Quartiers Supérieurs (qu’il ne fréquentait jamais de toute façon). Là-haut, même les matériaux utilisés dans l’architecture prométhéenne étaient différents; le plus souvent, c’était du Perennium qui pavait les rues et décorait le sommet des gratte-ciel de l’écuménopolis de Prometheum. Parfait mariage entre le verre et l’argent, le Perennium était aussi solide que précieux et faisait résonner les pas des passants dans une symphonie crystalline. Ici, dans les Bas-Fonds, vos allers et venues passaient inaperçus - et c’était tant mieux. Avec de la chance, une fois perdu dans la foule, il serait en mesure de rejoindre un Transporteur qui le ramènerait dans le quartier qu’il habitait tout en demeurant incognito. Après tout, ça faisait déjà trois fois en deux mois qu’il était forcé de “déménager” à cause de la police prométhéenne. Et déménager était si agaçant...

Apparemment, c’était le jour de chance de Cole: la place était bondée de monde à cette heure et lorsque les cris des policiers résonnèrent dans le square agité rempli de mendiants et de marchants aux activités encore plus louches que les siennes, la marée populeuse le protégea efficacement contre les gendarmes pendant qu’il se glissait hors de l’endroit, loin des regards, Screwie caché dans le sac dont la bandoulière pendait nonchalamment sur son épaule.

Le Transporteur aussi était plein à craquer, mais cela n’avait rien d’étonnant. Les corps collés les uns contre les autres. Étouffant. Une odeur de sang et de sueur. De la fumée… Peut-être une drogue quelconque? Les riches, eux, pouvaient le permettre les seringues et les gouttes occulaires. En bas, il n’y avait que ce qu’on pouvait faire pousser et fumer ensuite. La tête qui tourne… Était-ce la fumée, l’odeur ou sa claustrophobie qui se réveillait? Respirer. Fermer les yeux. Rester calme. Penser à autre chose. Un visage familier. Accueillant. Un sourire. Voilà. Ça va mieux, maintenant.

Cole manqua presque son arrêt et sortit juste avant que les portes du Transporteur ne se referment. Derrière lui, l’aéronef siffla en reprenant sa route vers un autre quartier. Cole, lui, était presque rendu à destination. Quelques minutes de marche et il arriverait au complexe d’appartements miteux qui lui servait de repaire. Et ce n’était pas trop tôt: il commençait à se faire tard et il ne valait mieux pas errer trop longtemps dans les ruelles mal famées de Prométheum, la nuit tombée. En fait, même chez soi, on n’était jamais complètement en sécurité. La sécurité dans les Quartiers Inférieurs n’était qu’une illusion. Cole ne le savait que trop bien.

Une fois arrivé dans son minuscule logis, Cole soupira et verrouilla la douzaine de loquets et serrures qui le protégeait contre les intrus. Plusieurs d’entre eux avaient été inventés et posés par lui, bien sûr; aucun appartement des Quartiers Inférieurs n’était aussi sécuritaire. Une fois sa porte d’entrée complètement refermée, le jeune homme s’adossa contre elle, ferma les yeux et se permit un petit sourire satisfait. La journée avait été mouvementée, certes, mais tout de même productive au bout du compte. Le Glaneur passa une main dans ses cheveux blonds, essuya son front couvert de sueur avec le revers de sa manche, puis entra dans son appartement en contournant les tas de babioles et de pièces mécaniques ou métalliques entassées ça et là dans la pièce qui constituait la plus grande partie de son minuscule appartement. Cette pièce lui servait à la fois de cuisine (petit comptoir dans le coin de la pièce où s’entassaient des montagnes de vaisselle sale dépareillée), de salon (un fauteuil au milieu de dizaines de gadgets à moitié construits), de chambre (un matelas sale dont certains ressors avait percé le tissus comme pour s’en libérer, gisant sur le sol, collé au mur), mais surtout d’atelier, ce qui expliquait le désordre le plus total qui régnait sur les lieux. La seule autre porte que celle qui lui servait d’entrée était entrouverte, laissant à peine entrevoir une minuscule salle de bain à peine fonctionnelle. Ce n’est qu’après que le jeune bricoleur siffla deux notes précises que son logis pris littéralement vie. Certains gadgets s’animèrent (un commença à préparer bruyamment un liquide ressemblant vaguement à du café, par exemple), tandis que d’autres projetaient des hologrammes (entre autres, un hologramme était lié au réseau de nouvelles du Silver District, un autre servant de caméra de surveillance pour l’entrée du building). Enfin entouré de toutes ses inventions, Cole se sentit vraiment chez lui. Le Glaneur ouvrit son sac à bandoulière pour inspecter ses trouvailles d’aujourd’hui, mais Screwie l’arrêta net dans son élan en voletant hors du sac, une lumière rouge scintillant là où son dispositif oculaire se trouvait. Cole fronça les sourcils, se demandant pourquoi Screwie avait l’air aussi paniqué sans pour autant émettre un seul son, puis finit par se rappeler qu’il lui avait lui-même demandé de se mettre en mode sourdine au cours de la poursuite antérieure.*

- Unmute, Screwie. Now! What’s happening with you?!
S: Alert, Master Cole! Alert!
- Holy sh-...! I KNOW, Screwie. Just tell me what’s going on!!
S: Intruder! Intruder! Behind you!

*Il était déjà trop tard. Avant même de pouvoir se retourner ou de réagir, Cole reçut une décharge paralysante dans le dos et eut juste le temps d’entendre son petit compagnon robot se mettre à injurier violemment l’intrus avant que ses nerfs ne prennent feu et qu’il ne perde connaissance. Malgré tout, il ne pouvait pas être plus fier de sa création, en ce moment.*